Netophonix - Le forum

... Pourquoi en parler sur nétophonix ? Paut-être parceque je suis ici entouré de gens qui sont égaux à moi, donc qui ne vont pas se la péter en disant qu'ils écrivent mieux que moi, et aussi des gens qui ont l'amour de la chose bien faite, donc un avis très tranché et juste sur la question. Mon roman s'appelle "dolman" mais ça risque de changer parceque ça fait super héros. Je vous copie le peu que j'en ai écrit, veuillez tout lire... Il n'y en a que 2 ou 3 pages WORD... C'est de la SF-Fantastique. Mais au début, ça fait un peu réaliste-futuriste...

Lhomme marchait. Il était seul. La nuit commençait à peine à éclairer la planète Ex-Bleue. Chacun de ses pas résonnait dans la ville vide, comme un de ces héros de Western, arrivant mystérieusement dans une ville vide, alors quun rouleau de paille passe devant lui, des tueurs à gages préparent leurs armes. Mais là, il ny avait aucun Cow-boy solitaire, mais seulement un jeune homme enveloppé dans un manteau noir, une mallette dans la main, une capuche sur la tête, alors quil ne pleuvait pas une goutte. La pluie ne tombait que rarement dans ce pays, pourtant tempéré, jusquà la décennie précédente. Il tourna la tête. Il trouva de la vie. Il vit de grands gratte-ciel, illuminés, dans lesquels plusieurs bureaucrates, la cravate plus en pagaille que les cheveux, eux même soigneusement plaqués vers une direction précise, par un demi-tube de gel. Ils sagitaient tels des fourmis voulant toutes combler la reine, que lhomme ne voyait pas. Il devina. Cette grosse fourmi avait sans aucun doute un gros cigare dans la bouche, se tenant les bretelles et avalant la fumée sans la recracher, hurlant des ordres, aboyant tel un chien aboierait sur des chats, de ses grosses dents jaunies par le temps, et par toutes les cochonneries que lui transmettaient les cigares. Il imaginait ce Big Boss, riche comme crésus, ne sachant pas compter jusquà trois, ne sachant pas féliciter, regardant ses employés dun ½il fatigué, jaune, triste, colérique. Dici, il pouvait deviner son haleine putride et corrompue, à laquelle était préférable la moisissure ou le renfermé, a laquelle même les mouches ne pouvaient pas survivre. Il le voyait postillonner sa haine, comme si leau pouvait se transformer en acide et faire fondre le visage de chaque salarié. Il devinait aussi sa coupe de cheveux, car il ny en avait sûrement pas, tel un ballon, le Grand Chef devait être rondouillard et chauve. Lhomme imaginait facilement une secrétaire aux yeux durs comme la pierre, jetant des éclairs aux employés, déjà noyés sous des torrents de bave et de cris. Elle portait sans aucune hésitation une paire de lunettes carrées, un prêt-à-porter dune couleur triste, un chemisier blanc. Elle était sûrement équipée dun calepin et dun crayon, quelle mastiquait sans sen rendre compte, comme un chewing-gum au bois.
Lhomme poussa un soupir. Voilà dans quel monde corrompu il vivait. Sous un ciel gris, dans des titanesques tours, plus hautes les unes que les autres, vivait une fourmilière fonctionnant au pot de vin et aux prises de tête. Rien navait vraiment changé depuis le moyen-âge, où les rois se comportaient de la même manière. Combien dhommes et de femmes vidaient un tube daspirine chaque jour à cause de la migraine que produisaient leurs supérieurs, depuis leur grosse usine à « grondage demployés », se détruisaient les poumons à coups de cigarettes, soit disant pour se détendre, étaient atteints durticaire due au stress quils pensent venir dallergie, vidaient les cafetières, sexcitant pour se détendre ? Des milliers et des millions. Voire même des milliards.
Lhomme nosait même pas quitter des yeux cet autre monde. Il se sentait heureux. Il ne travaillait pas là dedans. Il ne devait pas affronter ces problèmes là. Pourtant, il travaillait. Il hésitait à regarder de lautre côté. Un côté sans doute pire. Car les salariés «de verre » nétaient pas les plus à plaindre. Oh non ! Il tourna la tête vers la droite, et vit un monstre cracher de la fumée vers le ciel.
A droite, cétaient les usines. Le bas de la chaîne hiérarchique. Là où des ouvriers pleins de cambouis et de pétrole vissent et re-vissent des tuyaux rouillés, tournent des manivelles, tellement bloquées par la moisissure que les salariés des immeubles devraient sy mettre à quatre pour les faire tourner ne serai-ce que de quelques millimètres. Il ne les voyait pas : les vitres étaient sales, contrairement aux immeubles, dont on éliminait les moindres insectes, les moindres taches de gras, ou de doigts, ou de doigts gras. Il accéléra le pas. Soudain, il leva le bras, vers le ciel, et poussa un cri, brisant le silence :
« _Taxi ! »
Il entra dans la voiture claire, qui illuminait ce monde sombre, comme une luciole dans la nuit noire. Il regarda la route. Elle avait la même couleur que le ciel. Pour la première fois depuis des mois, ils se mit à pleuvoir. Chaque goutte vivait sa vie, durant une longue chute, et finissait par sécraser, explosant en milles morceaux, produisant un râle, qui ressembla à un orchestre, dont les tambours étaient une petite voiture jaune, contenant un chauffeur râleur, mal réveillé, mal rasé et mal habillé, et un homme, qui ordonnait au chauffeur de se rendre à une autre partie de la ville.
Lautoradio produisait un son grésillant, une sorte de Jazz mélangé à de lélectro, musique de lépoque, qui accompagnait les chutes deau dans leur tintamarre métallique.
Lhomme descendit sans payer, en hâte, collant sa mallette sur son torse, comme pour protéger un fils, dissimulé dans la boite à poignée noire.
Quant au taxi, il ninsista pas, car le chauffeur savait une chose essentielle sur les Hommes qui empruntaient les taxis : il suffisait dattendre que leur retour, car ils navaient pas de véhicule pour le retour autant quil nen avaient pour laller.
Lhomme monta un escalier en marbre blanc, qui sonnait creux, traversa une cour de dalle et entra dans le gigantesque bâtiment sur lequel il était écrit « MAISON DAVOCATS DE PARIS, FRANCE ».
A côté de ce gigantesque écriteau, se tenait une femme, en pierre, qui ne semblait ni heureuse, ni triste, et qui brandissait son épée et sa balance vers la ville, dans un message du type : « Je vous vois tous, je vous juge tous, craignez ma balance et lépée qui va avec ! ».
Lhomme poussa la porte. Linstant crucial arrivait. Il ne devait ni se tromper, ni balbutier, ne commettre la moindre erreur. Il allait monter au bureau de Mr.Jiuja, poser la mallette sur le bureau et dire « Jai la preuve que ça existe ! ». Mais soudain, une question, brisant tout son plan apparut, pire quun virus. Quel était déjà létage du bureau de lavocat dit Mr.Jiuja ? Zut ! Il poussa la porte.
Une vielle femme se retourna dans le hall dentrée. Il sétait fait remarquer. Il devait poser sa question. Ses lèvres devinrent sèches, et il transpira presque.
« _Monsieur ? demanda-t-elle froidement
_Gérard, Marc Gérard
_Que puis-je pour vous
_Je désirerai voir Mr. Jiuja, à quel étage se trouve son bureau
Il déglutit
_Sil vous plaît ? »glissa-t-il dans un sifflement, on aurait cru que lon létranglait.
La femme sarrêta. Elle ne parla plus. Pendant un long silence, lun tremblait, lautre le fixait.
« _Vous plaisantez ? répondit-elle
_ Je ne crois pas vous avoir posé une question idiote » se défendit-il.
Un autre lourd silence reprit. Elle ne put repousser un petit sourire. Finalement, elle éclata de rire.
« _Tout le monde le sais, Mr.Jiuja est mort il y a six mois ! » gloussa-t-elle.
Et tout le hall se prit de rire de Marc. Comment pouvait-on rire dune mort ? Il ne comprit pas.
« _Et de quoi est-il mort si je puis me permettre dinterrompre votre seconde de bonheur ? »
Elle se ferma, et tout le hall la suivit.
« _Mr. Jiuja est mort assassiné dans son bureau, le vingt-cinq décembre dernier, et le coupable est Jean Kassi, le célèbre sérial killer, que la police a arrêté quelques jours après. Je ne peux pas me résigner à croire que vous ne soyez pas au courant, car toute lEurope a vu larrestation et le procès de Kassi.
_Facile à dire, vous travaillez au palais de justice
_Et vous étiez un de ses clients ?
_Ca ne vous regarde pas !
_Si, car je peux vous proposer un nouvel avocat
_Je nen ai pas besoin, je nai pas prévu dêtre arrêté.
_Faites comme vous voulez, de toute manière, vous auriez un avocat commis doffice.
_Cette conversation a assez duré. Je men vais. Au revoir !
_Jallais vous le proposer
_Jaurais alors refusé. »
Il prit la poignée de la porte dentrée.
« _Tiens, jai un dossier sur vous dans les mains s'etonna-t-elle subitement
_Je ne vois pas pourquoi.
_Peut-être parce que vous étiez client de monsieur Jiula
_Je nétais pas son client, jétais son ami !
_Et il vous lègue une lettre qui se trouve dans ce dossier.
_Donnez-la moi.
_Il va falloir signer ce formulaire.
_Je men fiche de votre fichu formulaire ! Donnez-moi ça !
_Ces jeunes, jamais en règle ! »
Il courut jusquau bureau et lui arracha le dossier.
« _Et ces vieux, trop lents » répliqua-t-il.
Elle le fixa. Des yeux qui souhaitaient sa mort avaient remplacé les anciens. Marc partit.

Pour l'internaute malhonnête : cette oeuvre vient d'être déposée ici sous mon nom, donc, je te déconseille vivement de me la voler, si tu ne veux pas que des membres de nétophonix, càd éparpillés partout dans le monde te tombent dessus !!!
PS : qui plus est, avec ça, t'iras pas loin !
Vos avis ?

très bien écrit...
En attente de la suite

J'écris un roman également pour l'instant... que je retraduirai en saga mp3 une fois abouti...

J'aime bien le style, des descriptions pas trop longues, on avance vite, on a envie de savoir ce qu'il y a dans cette foutue malette.
C'est chouette...
On ne sait encore malheureusement rien de l'histoire donc c'est dur à juger... mais pour ce qui est du style il est là...

C'est tres chouette continue.
Mike
Ps: méfie toi tout de même, je sais que les gens de Netophonix sont honnête.. il n'en est pas toujours de même avec les internautes au sens large... ne te fais pas piquer ton idée! y a rien de plus frustrant apres un an et demi de voir son oeuvre chez le liraire sous un autre nom ^^
(ca m'est pas arrivé je te rassure^^)

A+ Bonne continuation

Très bien sur la forme !
L'ambiance est agréablement étrange et glauque et tout ça promet quelque chose de bon.
Continue, continue !!

Sinon je ne sais pas si tu fais partie de ces gens qui commencent un livre sans le finir, ou des gens qui commencent un livre mais qui n'arrive pas à le finir par simple frustration et question élémentaire du "Est ce que c'est bien ou c'est de la grosse merde?"(comme moi), ou alors des gens qui finissent toujours par aboutir. Mais ce que je sais c'est que l'idéal n'est pas de faire comme toi... c'est à dire d'écrire tout "clac" chapitre par chapitre.

L'idéal (de ce que j'ai lu de professionels) est généralement de faire une étoffe du projet. C'est à dire de marquer les points importants de chaque chapitre (une, deux pages) et ensuite de gonfler le tout par des descriptions, et autres détails... voilà...

Car à la fin de ton "premier jet" tu auras la trame dramaturgique complete entre les mains! tu sauras où aller, et tu n'aura plus qu'a suivre le chemin de ton roman Néo!

Car si tu dois remanier ton scénar et je ne parle pas en ligne mais en chapitre... ca va te faire mal au cul de vaner 4 chapitre qui t'ont pris un mois d'écriture parcequ'en relisant la fin tu à marqué que si le type du début avait prit la pilule bleu ca aurait été vachement plus compréhensible pour le spectateur ou que sais-je donc voilà...

Je pense que tu ne dois pas être si précis dans ton écriture pour l'instant.

Sauf si bien sûr tu m'assome violement avec un mille tonne pour me dire:
"Mais mike, je l'ai fini y a un mois mon premier jet, je suis dans cette phase dont tu parles du gonflage"
Et je n'aurais plus qu'à partir loin, loin,très loin à cause de l'inutilité de ce post... mais...
Bonne chance quand même... et dis toi toujours que... la cuillère n'existe pas (ou elle à existé mais elle est morte)

A+
Mike

Ne pas oublier que ta fin alors n'est qu'une fin potentielle.
Car plus tu avance plus elle va changer à tes yeux, tu vas avoir un regard différent sur les personnages et tu vas peut-être tout changer...

Enfin si tu dis que ca à toujours marché je dis respect (et je retourne ma casquette en tappant deux fois mon poing contre mon torse)

Bonne continuation... possible de lire d'autre créations abouties?
A+
Mike

Bon début. Sous forme d'un polar noir.

Personellement je concentrerais un peu le début pour amener le lecteur à s'identifier au plus vite au héros.

Ainsi je restreindrais l'usage de la troisième personne uniquement aux actions. Tout le reste, pensées, réflexions non exprimées, dans une forme neutre pour que le lecteur l'adopte sans effort. Par exemple :


Lhomme marchait. Seul.

La nuit commençait à peine à éclairer la planète Bleue. La planète Ex-Bleue.

Chaque pas résonnait dans la ville vide, comme ces héros de Western arrivant mystérieusement dans une ville vide. Et tandis quun buisson poussé par le vent passe devant lui, des tueurs à gages préparent leurs armes.

Quel cliché !

Mais là, aucun Cow-boy solitaire. Seulement un jeune homme enveloppé dans son manteau noir. une mallette à la main, capuche sur la tête, alors quil ne pleuvait pas. La pluie ne tombait plus que rarement dans ce pays jadis tempéré.

Jadis ? Même pas : dix ans seulement.


Toujours pour concentrer l'actions, je trouve que la diatribe sociale est un peu longue car assez classique et emprunte à tous les clichés du roman noir. L'époque importe peu dans cette première partie du roman, puisque tu y démontres l'immobilisme social depuis le XIXème siècle et plus longtemps encore.

Donc je trancherais dans le vif et garderais le reste pour le distiller au fil du roman, comme un fil rouge qu'on déroule.
Par exemple, pour la partie gratte ciels je couperais juste après Il devina. pour reprendre juste après le chewing gum au bois.
Pareil pour les usines, le coup des moisissures, c'est du mélo qui peut être expurgé, pour revenir plus tard, éventuellement.

Le reste coule bien. Quelques petites maladresses, râle/râleur, mille (au singulier) morceaux (je changerais morceau pour un autre mot), deux trois bricoles qui s'autonettoieront à la relecture, pas de soucis.

Concernant le dialogue, rien à dire sauf la transition "« _Tiens, jai un dossier sur vous dans les mains s'etonna-t-elle subitement" :
On ne comprend pas le côté subit, ni comment elle sait que le dossier est pour le gars, sauf à relire le texte et se souvenir qu'il a effectivement donné son nom.
Moi je mettrais un truc du genre :

- Attendez ! Marc Gérard, avez vous dit ?, s'exclama-t-elle.
Il se retourna.
- oui, pourquoi ?
- J'ai un dossier à vous remettre.

my 2 cents

Saïen noir pourquoi tu fais toujours mieux que moi.
Ca m'énerve . Mais c'est vrai quoi. T'écrit avec style en plus.
Aller bonne continuation.

ça te fait un rival à battre, ça peut te motiver ! T'es pas nul, c'est juste qu'il faut que tu t'appliques un peu plus, et tu verras ça ira comme sur des rollers.

D'ailleur j'ai remarquée quelque choses d'importants. Tu fait une saga comme moi. (quoi on est pas les seuls )
Tu sais partire dans des délires moi aussi. (quoi on est toujours pas les seuls.)
Et tu écrit un roman et moi aussi. ( eh la on n'est moin nombreux ahahaha.)

Aller bonne chance .

Euh, pas certain du tout. POC vient de publier un bouquin, et pour les autres, je ne serais pas surpris qu'ils aient quelque chose dans leurs cartons. Moi même j'ai publié il y a quelques années, et en anglais s'il vous plait , une histoire de mercenaire solitaire en mission d'infiltration, sabotage et assassinat. Peut-être une base pour une aventure MP3, mais il faudrait revoir le script parce que en solo, c'est moins riche en dialogues